Monstruos perfectos
-136-
La mayoría de los jefes tiene sus normas. Rompe las normas y acabarás con los jefes.
sábado, 30 de noviembre de 2013
jueves, 28 de noviembre de 2013
Lo más visto
Lo más visto
Las cinco reflexiones más seguidas, de las cincuenta que ha dado de sí el año:
Aquí y casi ahora, 134
Holly, querida, 101
Castle Hill, 66
martes, 26 de noviembre de 2013
Un año en Tiemann Pl.
Un año en Tiemann Pl.
 |
| Joseph Pe |
Algunas
de estas historias han pasado desapercibidas, otras, por alguna razón
desconocida, prendieron como la pólvora. Por aquello de que se acerca el fin de
año y apetece recapitular, les muestro aquí
la lista de las cinco menos atendidas. Mañana, o pasado, las cinco que más lo
fueron.
Un saludo y gracias por la compañía.
viernes, 22 de noviembre de 2013
MP 135
Monstruos perfectos
-135-
Quiero decirle, no se case con el sufrimiento. Algunos lo hacen. Se casan con él, y duermen y comen con él, como marido y mujer. Si se van con la alegría, creen que es adulterio.
miércoles, 20 de noviembre de 2013
Pedagogía extrema
Pedagogía extrema
Tal vez el castigo sea una herramienta
pedagógica que haya dado sus frutos. La letra con sangre entra, se decía, y
todavía hay quien lo defiende. Lo que es un hecho es que si el castigo destruye
al aprendiz, poco habremos avanzado.
En una sombrerería de una popular calle
madrileña, nos contaba su propietario la desventura de uno de sus
proveedores. El hombre, mayor ya,
trabajaba la piel de manera artesana. La seleccionaba para hacer fundas para
puros o plumas, más tarde bolígrafos, forros de licoreras, cubiletes en los que no sonaban los dados al ser agitados, tarjeteros, esas cosas… Cortaba la piel, la
rebajaba, la humedecía con sabe Dios qué productos químicos, la tensaba sobre
un soporte de madera y dejaba que fuera secando durante un mes, en que día a
día le aplicaba, con un hueso de ballena, un perfil de fuerza para que tomara
la forma deseada.
Suministraba a cuatro tiendas en Madrid, y con eso tiraban él,
su mujer y un niño que se había ahijado al quedar éste huérfano, y cojo, por
una bomba de la guerra.
Pero llegaron los tiempos de la pedagogía moderna y tres
inspectores le explicaron que había cosas que no estaba haciendo bien: Para
usar esos pegamentos tiene usted que tener un sistema de ventilación adecuado,
al chico, ya un hombre hecho, con malas pulgas, debe darle de alta, etc… Le
vamos a aplicar un castigo para que aprenda.
Pero el castigo, la multa, fue
desproporcionada y el peletero tuvo que cerrar. Del cojo, nuestro confidente,
no nos dijo por dónde anda.
Muchos maestros han desaparecido por falta de
pedagogía, por no saber mesurarse el castigo: gente que hacía motocicletas que
ganaban campeonatos del mundo se fueron a sus casas a ver la tele porque
perdían dinero levantándose para ir a trabajar cada día; orfebres cuyos
trabajos eran auténticas piezas de museo echaron la persiana; labradores que cultivaban
frutas y verduras cuyo sabor hoy día es sólo un recuerdo muy lejano,
inexistente para las nuevas generaciones, contemplan el despropósito de la
economía especulativa como quien ve pasar un elefante que arrasa con todo.
Luego,
resulta que todo eso lo necesitamos: comida, objetos que nos hagan la vida más
fácil, máquinas, y vamos a clase para aprender a conseguírnoslo y nos sentamos
en el pupitre y esperamos… pero el maestro no llega.
miércoles, 13 de noviembre de 2013
MP 134
Monstruos perfectos
-134-
Cuando alguien se te acerca despacio y cabizbajo, ten por seguro que algo se ha fastidiado.
lunes, 11 de noviembre de 2013
La destrucción del Edén
La destrucción del Edén
Hay novelas que parece mentira que nadie hubiese
escrito antes, porque están tan arraigadas en el imaginario colectivo, se nos
han pasado tantas veces por la cabeza… a todos, que pensar que ningún escritor
les haya echado mano aún, cuando hay tanto escrito, parece una suerte de
rocambolesca casualidad.
La playa, de
Alex Garlan, es una de ellas. La idea la conocen de sobra: ¿Quién no ha llegado
alguna vez a un paraje paradisíaco y ha deseado quedarse allí con unos amigos?
¿Quién, al llegar a una de las calas mediterráneas, sentado a orillas del mar,
sobre una roca lisa y resbaladiza cubierta por poco más de tres centímetros de
agua, no ha echado la vista atrás y ha descubierto los acantilados y el bosque
de pinos y ha pensado, podría quedarme a vivir aquí para siempre? ¿Quién no
hojeado catálogos de viajes y ha deseado ser el primero en pisar la arena
blanca de las playas de Tailandia? ¿Quién? Que tire la primera piedra, ¿quién?
La
playa va de eso, de una playa virgen, y de un grupo de chavales jóvenes
(porque todo esto va de jóvenes, no se engañen, lo de las playas paradisíacas
es lo de menos si te aprieta el reuma), un grupo de jóvenes, decía, que se
pasan la vida trabajando lo justo para poder comer y dormir a cubierto y luego
se dedican a jugar a la gameboy, fumar porros y tirar para la playa a bañarse.
Ese es el argumento.
¿Por qué nadie había escrito una historia sobre el paraíso?
Bueno, sí, está lo de Adán y Eva, que es más o menos lo mismo. Sin porros.
Alex
Garland les pidió dinero a sus papis, cogió la mochila y se fue a Tailandia y a
un montón de países más y seguro que, viendo esos mares color turquesa, esas
palmeras de tronco sinuoso, notando en su piel bronceada esa temperatura de
invernadero, pensó: me quedaría aquí toda la vida. Pero luego tuvo que volver,
porque el paraíso tiene un punto de aburrimiento, qué le vamos a hacer, o
porque se le acabó la pasta, y una vez en casa, en su escritorio, con su flexo
de 60 W, decidió escribir una novela.
Hemos tenido suerte, porque Alex no erró
el tiro. No sólo fue el segundo en escribir sobre el paraíso, también escribió
una buena historia. Es decir, no desperdició la gran idea con una mala trama.
Se dio cuenta de que el paraíso sólo dura un instante, de que se esfuma en
cuando menos te descuidas. Y entonces tienes un mundo como éste, por más
cocoteros que te envuelvan.
De eso va La
playa, del origen de la civilización, de la pérdida del paraíso.
Les adjunto
el inicio.
Por cierto… ¿se puede empezar mejor una novela?
La primera vez que oí hablar de la playa fue en Khao San Road, Bangkok. Khao San Road era tierra de mochileros. Casi todos los edificios se habían transformado en casas de huéspedes; contaba con cabinas telefónicas provistas de aire acondicionado para llamadas a larga distancia, los cafés exhibían vídeos de películas recientes de Hollywood, y no podías caminar ni cien metros sin topar con un puesto de cintas de vídeo de contrabando. La principal función de la calle era servir de cámara de descompresión para quienes estaban a punto de entrar en Tailandia o de abandonarla, una especie de casa a mitad de camino entre Oriente y Occidente.
Había aterrizado en Bangkok al caer la tarde, y para cuando llegué a Khao San Road ya era de noche. El taxista me hizo un guiño y me dijo que al extremo de la calle había una comisaría, de modo que le pedí que me dejara en la otra punta. No planeaba cometer delito alguno, pero quería estar a la altura de su talante conspirador. Tampoco es que importara mucho en qué extremo de la calle se colocase uno, pues era obvio que la policía no estaba por la labor. Percibí el olor a hierba en cuanto bajé del taxi. La mitad de los turistas que me rodeaban estaban colocados
La playa, 1996. Alex Garland.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)